E eu canto pra minha morte,
Teria canto mais lindo e tortuoso que esse?
Eu fujo da vida,
Que razão há de se estar vivo, se viver como
queremos não é o certo?
Qual o sentido de ser alguém que faz tudo pra não
ter nada?
Porque as coisas se resumem em um nada, um vazio
dentro do peito e pensamentos ruins na cabeça?
Porque o passado volta como flash vivo do que sempre
senti?
Em qual precipício está a solução dos nossos
problemas?
Porque teimamos que temos que enfrentar toda dor
sozinhos?
Será porque o medo em confiar é real?
Qual o sentido de viver num mundo aonde a realidade
é bem diferente que o sonho?
Será que antigamente era mais fácil se afundar em
algo que alivia e hoje o que salva é a musica?
Escrever faz bem? Resolve realmente o que sinto?
Faz parte da minha vida toda, esse medo de me abrir
e sofrer por isso.
Mas minha teimosia mostrou que eu estava certo:
aconteceu.
Sempre soube disso, mas tinha que ter a confiança
que as pessoas são legais e querem nosso bem.
Qual será o sentido pra seguirmos em frente?
Porque nessa altura da vida vem tantas perguntas?
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